RELATO DE MIEDO.
El Club de Lectura nos propuso como libro para comentar y debatir Los Relatos de miedo de Edgar Allan Poe . Tras su lectura, surgió la idea en escribir algún relato que fuera de miedo o de suspense.. Paseando un día por el camino que lleva al Hacho, contemplé la antigua cárcel de mujeres, tan abandonada y olvidada por todos. Me inspiró este relato que solo quiere ser un recuerdo a aquellas mujeres que estuvieron allí encarceladas y ejecutadas en algunos casos.
LIBERTAD.
.Subiendo la cuesta del Sarchal, hacia el monte Hacho, se elevan tres majestuosas torres de cemento con grandes ventanales y rejas cuadradas, que simulan una tela metálica. Gracias a ellas, cuando te acercas, puedes divisar desde el interior de la vivienda preciosas vistas, tanto a la bahía norte como a la bahía sur y las rejas no impiden ver la inmensidad del mar a la izquierda y el puerto de Ceuta, a la derecha.
Con bastante frecuencia solía deleitarme contemplando ese bello paisaje desde un quinto piso de una de esas torres, pero también, a veces, disfrutaba de grandes paseos por los alrededores, ya que existe un sendero que lleva hasta el monte Hacho, siempre bordeando el mar y contemplando los acantilados. La primera bajada, antes de la subida al monte, lleva a una pequeña playa. Si sopla el aire de poniente, la playa está limpia y transparente e incita al baño porque se puede contemplar hasta el fondo marino. En un montículo cercano a la orilla se alza la antigua cárcel de mujeres, hoy en ruina, a pesar de haber sido declarada como bien de interés cultural en 1995. Se construyó como Fuerte en el siglo XVIII y en 1936, con la sublevación, se habilitó como cárcel. Allí estuvieron encerradas muchas mujeres ceutíes y también hubo fusilamientos y ejecuciones. Desde 1945 esa cárcel es un edificio abandonado y lugar de juegos y de refugio de personas sin hogar. Sus paredes están llenas de agujeros por la humedad y pintadas de grafitis.
Cuando bajaba a la playa me gustaba contemplar desde fuera sus gruesos muros y pensaba en el sufrimiento de aquellas mujeres apartadas de sus seres queridos y privadas injustamente de su libertad. Alguna vez, me atreví a entrar en el interior del edificio y aunque su aspecto presentaba un estado deplorable, la luz que se filtraba por todas sus ventanas y agujeros le daban un aspecto misterioso y hasta bello, que hacían desaparecer en mí cualquier temor y rechazo por el lugar, a pesar de que sus paredes húmedas parecían derramar lágrimas de pena y dolor. Deambular por el interior y observar cada una de las celdas y dependencias del edificio hacía imaginar cómo sería la vida de aquellas mujeres en su día a día, donde la única luz de esperanza que entraba por aquellas ventanas, que ya no conservan sus rejas, era la luz del sol y la brisa del mar tan cercano.
Hace algunos años, pasé casi todo el verano disfrutando del baño en esa playa, entre las rocas del acantilado, con la sola compañía de mi libro y el rumor de las olas. Hacía mucho tiempo que no me acercaba a esa cala. Para acceder a ella, es necesario bajar por un empinado sendero de tierra que va desde la carretera del Sarchal hasta la orilla del mar, y a la izquierda del camino, entre pocos arbustos y escasa vegetación, se encuentra la cárcel. Al caer la tarde, cuando finalicé mi baño y subía el sendero de vuelta a casa, no pude impedir acercarme, una vez más, al antiguo penal. Fue como si una fuerza externa me llamara a detenerme en él para dedicarle algunos minutos a la memoria de los cientos de mujeres que habían sido recluidas en ese lugar. Recorrí sus dependencias, me paré en el patio interior y allí permanecí unos minutos contemplando las puertas de las habitaciones que daban a ese lugar. Accedí hasta lo que supuestamente era el lavadero, porque allí se encuentra una pila grande que serviría para que las mujeres pudieran lavar su ropa. Estaba observando los distintos dibujos y mensajes de grafitis que afeaban la pared y mis ojos se detuvieron en uno de esos dibujos con mucho interés. Era un ojo pintado de negro dentro de un gran triángulo que, al verlo, me erizó la piel porque parecía que derramaba una lágrima real. Me acerqué con más temor que curiosidad y supuse que esa lágrima no era más que una gota de humedad que se desprendían del muro debido a la cercanía del mar y al levante que azotaba en la ciudad desde hacía varios días. No quise, ese día, seguir visitando el paraje y me fui a casa con gran malestar y congoja por la dejadez del lugar y por la pena de aquellas mujeres que habían vivido entre esas paredes durante su exilio.
A la semana siguiente volví a bajar a la playa para disfrutar de un caluroso día de poniente. El mar olía a burgaíllos y a lapas , y el agua invitaba al baño por ser un espejo donde se transparentaban todas las piedras del fondo y se veían los peces nadar alrededor de las rocas. A veces miraba atrás para contemplar el edificio porque me parecía escuchar algunas voces, como lamentos, que salían del lugar y pensé que provenían de un campo de futbol cercano donde se encontraban algunos chicos disputando un partido, a pesar de las altas temperaturas del mes de agosto. Cuando llegó el momento de la vuelta a casa y pasé otra vez por el sendero que conduce a la salida de la playa, volví a oír las voces y comprobé que el partido de fútbol había terminado y que aquellos gritos provenían del interior de la cárcel. Me atreví a entrar una vez más, pero no quise introducirme muy dentro, por temor de que esos sonidos fueran de algunos inmigrantes que utilizaban con frecuencia el lugar como asentamiento, pero desde una de las entradas vi que allí no había nadie, el lugar se encontraba vacío. Aunque aún había claridad y se podía apreciar sin dificultad el interior del edificio, el sol estaba casi poniéndose, y el cielo adquiría un color rojizo que le daba a los muros un tono anaranjado, esto no impidió que el dibujo del ojo pintado en la pared brillara , a pesar de estar oscureciendo. Me acerqué a él y de nuevo observé las gotas de agua que salían como si de lágrimas se tratara. Pegué el oído a la pared y entonces escuché como llantos y lamentos que, sin duda, provenían de aquellas paredes y no del campo de fútbol como había pensado con anterioridad. El miedo se apoderó de mí en ese instante y me apresuré a salir muy rápido del patio interior, con el temor de que las voces fueran de algunas personas que se escondían en la azotea de arriba y que mi vista no alcanzaba a ver.
Esa noche apenas pude dormir pensando en aquellas voces y en las dudas de su procedencia. Decidí que volvería al día siguiente cuando la luz del sol estuviera iluminando bien el penal y subiría a la azotea para divisar bien todo el recinto. Tenía que descubrir si los lamentos eran fruto de mi imaginación o si en realidad, procedían de algunas personas que se alojaban cerca del lugar.
Al día siguiente cuando el sol aún no había alcanzado su plenitud, bajé la vereda que lleva a la playa y me adentré en el interior de la cárcel sin detenerme en las habitaciones interiores. Subí directamente a la azotea y me asombré de sus maravillosas vistas y de la pureza de la brisa del mar que llegaba hasta allí. Pensé que ese sería el lugar preferido de las presas, donde, al menos, podrían disfrutar de aires de libertad contemplando ese bonito paisaje. El barrio del Sarchal quedaba a pocos metros del lugar por lo que algunas de esas mujeres podrían divisar las figuras difusas de algunos de sus seres queridos desde la lejanía, aunque no pudieran abrazarlos. Estaba tan ensimismada en mis propios pensamientos que no advertí que de nuevo las voces parecían salir de algún lugar cercano. A esa hora apenas había gente en los alrededores y tampoco bañistas que disfrutaran del baño de las primeras horas del día. El silencio de la mañana me permitió escuchar con más exactitud que se trataba de voces que gritaban nombres , como si llamaran a personas que estuvieran en el barrio cercano. Bajé con mucha premura las escaleras que me llevaban al fondo del patio y allí el sol, de nuevo, volvió a darle luz al ojo pintado en la pared que vertía gotas de agua de manera ininterrumpida, al acercarme comprobé que eran lágrimas que habían hecho pequeños surcos en la parte de abajo del viejo muro y que parecían letras. Me aproximé aún más y pude leer, de manera confusa, algunas de aquellas palabras que decían LIBERTAD. MUJERES OLVIDADAS.
